{"id":438,"date":"2026-02-28T17:38:27","date_gmt":"2026-02-28T16:38:27","guid":{"rendered":"https:\/\/letempsdeprose.fr\/?p=438"},"modified":"2026-03-01T07:47:21","modified_gmt":"2026-03-01T06:47:21","slug":"jura-1-larrivee-au-gite","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/letempsdeprose.fr\/index.php\/2026\/02\/28\/jura-1-larrivee-au-gite\/","title":{"rendered":"Jura – 1. L’arriv\u00e9e au g\u00eete"},"content":{"rendered":"\n

Tout a vraiment chang\u00e9 apr\u00e8s le col de la Faucille. \u00c0 pr\u00e9sent, le bassin l\u00e9manique n’est plus qu’un souvenir plat, b\u00e9tonn\u00e9, parcouru par une excitation inutile et douloureuse, tel un nerf malade. J’ai quitt\u00e9 ma banlieue genevoise devenue folle pour basculer dans un pays \u00e9pais et silencieux. La route s’enfonce dans les for\u00eats du Haut-Jura et semble creuser des galeries sous les sapins qui s’agrippent solidement aux rochers surplombant l’asphalte. Ma voiture se traine, comme si elle aussi voulait prendre une pause, refusant les cadences habituelles. Marc pense \u00e0 son c\u0153ur et aux virages serr\u00e9s qui le malm\u00e8nent. Nous ne savons pas ce que nous allons trouver. Certes, il n’y aura pas de ville, pas de foule mais un isolement certain, une cr\u00e9ation encore \u00e0 d\u00e9finir, une vie et un travail communs l’espace d’une semaine. Nous fr\u00f4lons les Rousses et filons en direction de Lons-le-Saunier. Le Haut-Jura abaisse ses montagnes tandis que ses for\u00eats de r\u00e9sineux se rar\u00e9fient, lass\u00e9es de couvrir un relief mourant, presque sans int\u00e9r\u00eat maintenant. Nous passons Saint-Laurent-en-Grandvaux et le paysage se fait beaucoup plus doux, plus vallonn\u00e9. Des troupeaux de vaches \u00e0 flanc de colline arrachent une herbe grasse et verte pour s’en faire des ventr\u00e9e et autour, quelques arbres et bosquets \u00e9pars donnent au regard des refuges n\u00e9cessaires \u00e0 ces \u00e9tendues sans accident, sans rocaille tourment\u00e9e. Le soleil, l\u00e9gitime en ce mois de juin, arrose la campagne, plonge dans l’Ain pour en ressortir \u00e9tincelant. Il cuit les ponts de pierre, les carrosseries des voitures et d\u00e9nude la jeunesse venue chercher un peu de fra\u00eecheur.\u00a0<\/p>\n\n\n\n

Un panneau annonce Ch\u00e2tillon. La route serpente vers la seule et unique rue de ce village minuscule. Nous nous garons devant l’atelier que Wim et sa femme nous louent. Il est seul et nous accueille, nous propose un verre sur sa terrasse, derri\u00e8re sa maison. Le soleil donne encore sur le jardin qui descend vers les collines se chevauchant tendrement. Il y a une harmonie, une paix. La vie ici ne fait pas d’histoire, elle est modeste et dirige les habitants vers des \u00e2ges o\u00f9 l’on ne veut plus d’elle, o\u00f9 l’on d\u00e9sire juste s’allonger et ne plus se relever du tout. Les cercueils sont pr\u00e9par\u00e9s bien \u00e0 l’avance et attendent dans les granges, sans morbidit\u00e9 aucune. <\/p>\n\n\n\n

Enfin, nous sommes l\u00e0, vivants !\u00a0<\/p>\n\n\n\n

Gen\u00e8ve est loin derri\u00e8re. <\/p>\n\n\n\n

Quelque chose commence…<\/p>\n\n\n\n

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