{"id":455,"date":"2026-02-28T17:35:51","date_gmt":"2026-02-28T16:35:51","guid":{"rendered":"https:\/\/letempsdeprose.fr\/?p=455"},"modified":"2026-02-28T18:53:11","modified_gmt":"2026-02-28T17:53:11","slug":"jura-4-oiseaux","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/letempsdeprose.fr\/index.php\/2026\/02\/28\/jura-4-oiseaux\/","title":{"rendered":"Jura – 4. Oiseaux"},"content":{"rendered":"\n

Elle semble me regarder mais il n’y a plus rien dans ses yeux. Je ne sais pas de quoi ils sont fait d’ailleurs. Peut-\u00eatre que ce sont de petits boutons de chemise noirs qui tiennent avec de la colle ou du fil. J’approche ma main et avec le dos de celle-ci, je caresse quelques plumes de l’animal. Je crains une r\u00e9action, un coup de bec. Je crains de toucher le corps ou sa repr\u00e9sentation. J’ai peur de l’abimer. La lumi\u00e8re du dehors offre un dr\u00f4le de contre jour, presque gla\u00e7ant. Je m’assois dans le rocking-chair et entame un petit balancement sans l\u00e2cher l’animal des yeux. Mon regard finit par quitter le h\u00e9ron pour observer le rapace de l’autre cot\u00e9 de la pi\u00e8ce, pos\u00e9 au dessus de nos lits. Je l’ai touch\u00e9 aussi tout \u00e0 l’heure. J’ai enfonc\u00e9 mon doigt dans ses vieilles plumes mortes et j’ai senti quelque chose de dur, comme du papier m\u00e2ch\u00e9 tr\u00e8s sec. Je me demande ce que j’aurais ressenti si en appuyant tr\u00e8s fort mon doigt \u00e9tait pass\u00e9 au travers, \u00e0 l’int\u00e9rieur. Ce doit \u00eatre d\u00e9gueulasse, puant. Y a-t-il de la paille? Du foin? Quelques reliquats d’organes? Il y a des oiseaux comme \u00e7a partout ici, comme dans le motel de Norman Bates, sauf que Wim ne se prend que pour Wim et non pour sa m\u00e8re. Je n’ai pas d’avis sur ces choses, c’est juste bizarre. Des animaux morts qui malgr\u00e9 eux miment la vie, \u00e9cartent les ailes, l\u00e8vent une patte, c’est comme certains insectes qui jouent les cadavres pour \u00e9chapper \u00e0 leurs pr\u00e9dateurs, mais en sens inverse. O\u00f9 est la morbidit\u00e9? Je continue de me balancer mollement en regardant \u00e0 nouveau le h\u00e9ron. J’entends d’autre oiseaux dehors, des plus petits, des moineaux, des m\u00e9sanges. Je les \u00e9coute et je fixe l’\u00e9chassier qui me d\u00e9visage avec ses yeux \u00e9teints. Quel bruit faisait-il de son vivant? Et l’autre l\u00e0-bas sur la balustrade de l’escalier? Je sais le bruit que fait un rapace. Une sorte de cri strident. Il faut que je sorte prendre l’air. Dehors, devant la maison, sur la droite, il y a un autre atelier, parall\u00e8le au notre. Je m’approche de la vitrine. Il y a d’autres oiseaux empaill\u00e9s, partout \u00e0 l’int\u00e9rieur mais aussi des livres, une presse, une table \u00e0 dessin. C’est l\u00e0 que travaille la femme de Wim. Les oiseaux sont para\u00eet-il ramass\u00e9s par terre, d\u00e9j\u00e0 morts, \u00e0 cause d’une voiture bien souvent, et port\u00e9s chez le taxidermiste. Je me suis couch\u00e9 hier soir avec la silhouette du rapace au dessus de ma t\u00eate, peu rassur\u00e9. J’ai eu peur de le voir bouger, m\u00eame imperceptiblement, redoutant un l\u00e9ger mouvement d’aile, un clignement des yeux, des serres qui se crispent sur le perchoir poussi\u00e9reux… Allong\u00e9 sur le ventre, j’imaginais l’oiseau battre des ailes deux ou trois fois pour se poser sur mon dos, lourd et l\u00e9ger \u00e0 la fois. Je me suis endormi sans savoir pourquoi, cueilli par le sommeil. <\/p>\n\n\n\n

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