{"id":468,"date":"2026-02-28T17:33:36","date_gmt":"2026-02-28T16:33:36","guid":{"rendered":"https:\/\/letempsdeprose.fr\/?p=468"},"modified":"2026-03-04T09:01:45","modified_gmt":"2026-03-04T08:01:45","slug":"jura-6-recul","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/letempsdeprose.fr\/index.php\/2026\/02\/28\/jura-6-recul\/","title":{"rendered":"Jura – 6. Recul"},"content":{"rendered":"\n

Cette impossibilit\u00e9 de sortir, d’aller respirer l’air du dehors, de marcher tranquillement dans les graviers des bords de route, de simplement regarder ce qui s’offre \u00e0 moi, cela me ressemble vraiment. Certes, le temps est \u00e0 la pluie. Me voil\u00e0 excus\u00e9 en partie. La musique de Philippe Sarde met un peu de piment \u00e0 mon quotidien, ce plat de nouilles insipide. Je suis vide mais je cherche encore des reliquats de bien-\u00eatre quelque part dans mon cerveau ralenti. Tout me dit d’arr\u00eater d’\u00e9crire, mon esprit, mon corps. J’ai pris ici une dr\u00f4le d’habitude, celle de l’endurance. Elle conduit bien souvent \u00e0 la fatigue et \u00e0 une production de mauvaise qualit\u00e9. Mes yeux s’abiment sur des mots et des phrases qui perdent leur sens et que je ne suis plus capable de corriger. Je devrais attendre quelques semaines, laisser reposer tout \u00e7a comme une p\u00e2te et la retravailler avec des id\u00e9es neuves, claires. Je peine bien inutilement sur des textes qui m’\u00e9chappent. Je devrais laisser passer suffisamment de temps pour qu’ils me soient \u00e9trangers, pour que je me dise que quelqu’un d’autre aurait pu les \u00e9crire. Je ne veux pas me souvenir des mots, des tournures, de mon style qui me colle aux basques comme une terre molle et humide. Le recul est bon en toute chose. Je devrait sortir malgr\u00e9 la pluie mais une flemme m’enveloppe la volont\u00e9 et me cloue sur ma chaise. L’\u00e9glise Saint-Val\u00e8re me sort de ma l\u00e9thargie. Le battant de sa cloche frappe la fonte \u00e0 six reprises. Je regarde ma montre. Je ne suis encore pas sorti de ce couloir. Au bout, la lumi\u00e8re. Juste avant, un cercueil en bois noir laqu\u00e9 que le propri\u00e9taire a r\u00e9serv\u00e9 pour lui. J’aurais voulu l’essayer, m’allonger dedans. Le couvercle est ferm\u00e9. La mort refuse de se faire essayer, ne serait-ce qu’une minute. J’ai tout mon temps. Mon pote est all\u00e9 faire un tour sous la pluie dans ses pompes mouill\u00e9es. Il se balade tous les jours \u00e0 Ch\u00e2tillon, ce village minuscule compos\u00e9 de quelques maisons pos\u00e9es le long de la rue du Lavoir. Je pense qu’il a besoin de prendre l’air. Moi, je reste derri\u00e8re mon \u00e9cran \u00e0 me flinguer les yeux. Ici, il n’y a rien, pas de distraction, pas de perturbateur, pas de coup de t\u00e9l\u00e9phone, pas de stress, d’angoisse, juste un ennui diffus propice \u00e0 la cr\u00e9ation. Je reviendrai seul pour suivre mon rythme, \u00e9crire un roman peut-\u00eatre, une partie du moins, quelques chapitres. C’est \u00e9trange mais je prends conscience d’un coup que la vie est courte, peut-\u00eatre parce que j’ai deux ou trois projets qui tra\u00eenent, ce qui n’\u00e9tait pas le cas avant. Je vais finir par aimer \u00eatre l\u00e0, debout, vivant, n’importe o\u00f9.\u00a0<\/p>\n\n\n\n

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