{"id":472,"date":"2026-02-28T17:32:23","date_gmt":"2026-02-28T16:32:23","guid":{"rendered":"https:\/\/letempsdeprose.fr\/?p=472"},"modified":"2026-03-05T05:59:25","modified_gmt":"2026-03-05T04:59:25","slug":"jura-7-reveil","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/letempsdeprose.fr\/index.php\/2026\/02\/28\/jura-7-reveil\/","title":{"rendered":"Jura – 7. R\u00e9veil"},"content":{"rendered":"\n

Apr\u00e8s une nuit dans un calme de mort, nous voil\u00e0 mis au monde \u00e0 nouveau. Nous rejetons les couvertures au pied de nos lits inconfortables et descendons l’escalier en bois qui m\u00e8ne \u00e0 l’atelier, ce puits. Nous nous asseyons pr\u00e8s du grand bureau \u00e0 la recherche d’une r\u00e9alit\u00e9 convenable. Des bruits matinaux, comme la cloche de l’\u00e9glise Saint-Val\u00e8re, le chant d’un merle ou une planche qui craque en chauffant, ont eu raison de mon sommeil fragile. Pour Marc, je ne sais pas. Un mauvais r\u00eave sans doute. J’avale une gorg\u00e9e de caf\u00e9 lyophilis\u00e9 puis je me rends au bout du large couloir am\u00e9nag\u00e9 en atelier et regarde \u00e0 travers la porte vitr\u00e9e, les maisons en face, l’\u00e9glise plus loin, une fen\u00eatre, une touffe d’herbe. \u00c0 l’int\u00e9rieur, \u00e0 ma gauche, le long du mur, sur un meuble en bois beige, il y a un presse-agrumes, une bouilloire, une bouteille isotherme, des th\u00e9i\u00e8res, des moulins \u00e0 caf\u00e9. Un f\u00e9mur humain est pos\u00e9 sur le radiateur, je le saisis et le compare au mien, encore enrob\u00e9 de chair. Il me va. Je le repose o\u00f9 je l’ai pris. \u00c0 droite, il y a un cercueil noir, laqu\u00e9, hexagonal, encore vide. Je m’en approche. Il refl\u00e8te mon visage gonfl\u00e9 par le sommeil. Je m’imagine dedans, couch\u00e9 sur le dos, la peau un peu jaune, les bras crois\u00e9s sur ma poitrine dure. Une angoisse me serre le ventre. Je prends une profonde inspiration afin de la chasser et constate que je ne sens presque plus l’odeur du bois, omnipr\u00e9sente en arrivant ici. Elle a pourtant creus\u00e9 dans mes souvenirs pour d\u00e9terrer les chalets et les refuges de mon enfance, de mon adolescence. Les v\u00e9hicules glissent rapidement dans la rue principale, comme si la lenteur du village \u00e9tait contagieuse. Il y a un contraste entre les gens press\u00e9s de rejoindre Lons ou Clairvaux en voiture et le d\u00e9cor d’un autre \u00e2ge qui m’entoure, o\u00f9 tout semble pousser \u00e0 l’inertie. Les si\u00e8cles pr\u00e9c\u00e9dents s’habillent du notre qui commence \u00e0 peine. L’ancien et la modernit\u00e9 se m\u00e9langent, se chevauchent. Les choses \u00e9ph\u00e9m\u00e8res sont vou\u00e9es \u00e0 dispara\u00eetre sans alt\u00e9rer les pierres lourdes et bavardes des b\u00e2tisses accroupies devant leurs cours abandonn\u00e9es. Les gens s’enferment et boudent le lavoir, le quartier de la gare, la fontaine couverte, le parvis de l’\u00e9glise verrouill\u00e9e. Il n’y a plus de vie dehors. Tout se recroqueville vers un int\u00e9rieur vide.\u00a0<\/p>\n\n\n\n

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