{"id":854,"date":"2026-04-13T22:55:27","date_gmt":"2026-04-13T20:55:27","guid":{"rendered":"https:\/\/letempsdeprose.fr\/?p=854"},"modified":"2026-04-13T22:58:03","modified_gmt":"2026-04-13T20:58:03","slug":"cette-machine-a-laquelle-je-dois-la-vie","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/letempsdeprose.fr\/index.php\/2026\/04\/13\/cette-machine-a-laquelle-je-dois-la-vie\/","title":{"rendered":"Cette machine \u00e0 laquelle je dois la vie"},"content":{"rendered":"\n

Mon c\u0153ur tambourine dans ma cage thoracique et mon souffle est court. La derni\u00e8re s\u00e9ance de dialyse a foir\u00e9 et je me demande ce que l’on va faire si celle d’aujourd’hui est une nouvelle fois un \u00e9chec, d\u2019o\u00f9 mon stress. Mon bras porte les stigmates des diverses piq\u00fbres que l’on ma faites. Les multiples h\u00e9matomes violac\u00e9s qui s’\u00e9talent sur sa peau me filent le cafard. Je suis dans ma voiture, dans le sous-sol du centre de dialyse et essaie de me d\u00e9tendre. J’avale un b\u00eatabloquant. Mon rythme cardiaque va redescendre sous peu. Boz Scaggs chante \u00ab\u00a0This Time The Dream’s On Me\u00a0\u00bb. Je prends de profondes inspirations en tentant de centrer mon souffle et ma conscience sur mon ventre et non ma poitrine. Il va falloir que je monte au centre deux \u00e9tages plus haut, je n’ai pas le choix…\u00a0<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

9 heures. J’ai enfin une aiguille plant\u00e9e dans la bras et qui fait son taf ! Quel soulagement ! Dans mon casque, Boz Scaggs, encore lui, me berce avec \u00ab\u00a0Angel Eyes\u00a0\u00bb. Orb\u00e1n s’est fait d\u00e9gager en Hongrie. Sc\u00e8nes de liesse dans les rues de Budapest sur la tablette qui me fait face. Que de bonnes nouvelles ce matin ! Dehors, le ciel gris n’a plus aucune importance puisque dans ma t\u00eate le soleil brille. C’est \u00e7a la vie, cette alternance entre emmerdes et accalmies. Tu respires une fois sur deux. Les d\u00e9pressifs chroniques, eux, ne respirent jamais. De ce fait, ils risquent l’asphyxie et la souffrance devient telle qu’ils y mettent parfois un terme en se supprimant. Que de joie dans mes propos, ce matin… C’est juste que je mesure ma chance de ne pas faire partie de cette cat\u00e9gorie de gens. Je suis juste un peu cingl\u00e9 mais d’un temp\u00e9rament plut\u00f4t guilleret, en d\u00e9finitive. Mes chansons me servent d’exutoire en extirpant la peine de mon esprit \u00e0 travers mes textes et ma voix \u00e9raill\u00e9e, tr\u00e8s \u00e9loign\u00e9e de ma voix parl\u00e9e. Je devrais essayer de composer des chansons gaies. Un projet… <\/p>\n\n\n\n

10 heures 30. Encore une demi-heure accroch\u00e9 \u00e0 cette machine et c’est la quille jusqu’\u00e0 samedi ! Un air de vacances souffle dans mon quotidien quelque peu routinier. Mince, ce qu’on est bien lorsqu’on n’est pas mal ! J’ai h\u00e2te d’\u00eatre dehors, m\u00eame si une fine pluie rince mon pays, m\u00eame si pas mal de r\u00e9jouissances me sont aujourd’hui retir\u00e9es. Ils faut savoir se contenter de ce qui est \u00e0 port\u00e9e de vie. Je vais bosser ma nouvelle chanson, voir mes amis, ma m\u00e8re, jouer du trombone, en substance : faire tout ce qui me fais encore vibrer, exister ! <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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